阳光斜照在控制台边缘，硬盘指示灯依旧绿着，稳定得像没变过。林清歌的手指悬在键盘上方，刚合上的笔记本又重新掀开，屏幕亮起的瞬间，她点开了“变奏II_v3_final_clean”的工程文件。波形图安静地铺满轨道，昨晚录完的那遍音频完整无损，但她知道，这还不是终点。

她拿起手机，关掉飞行模式。消息像潮水一样涌进来，社交平台的通知一条接一条弹出，但她没点进去看。手指滑动，找到江离的号码，拨了出去。铃声响到第三声，那边接了起来，声音低哑但清晰：“嗯。”

“老师，我在工作室，想请您来听一遍终版。”她说，语速平缓，没有多余情绪，“还有些细节，想请您看看。”

电话那头静了两秒。“行。”江离说，“二十分钟后到。”

挂断电话，她把耳机重新戴上，从头播放了一遍。箫声起，人声入，副歌推上去的那一刻，气息稳得不像话。可她还是听出了问题——第三次变奏回落得太急，像是踩了刹车，情绪没留出口。她暂停，在备注栏打下一行字：“江老师提：此处需呼吸间隙”。

十分钟后门被敲响。江离站在门口，穿那件磨破肘部的靛蓝色西装，手里拎着一个旧帆布包。他走进来，没说话，径直坐到监听椅上，把包放在一旁，从里面抽出三页手写笔记，纸角有些卷边，字迹密而工整。

“主旋律第三次下行，”他开口，声音依旧带着记者时期的冷调，“你压得太实，少了点‘飘’的感觉。听众不一定听得出来，但身体会察觉不对劲——像是喘不上气。”

林清歌点头，调出混响参数，把延迟从0.2秒拉到0.3秒。重新播放那段，音色果然松了一些，尾音像雾气一样散开，不再硬生生截断。

“这就对了。”江离说，用笔在纸上画了个圈，又翻到下一页，“桥段前的留白，节奏密度不均，左边太空，右边又堆得慌。你是不是改过两次编曲？”

“第三次。”她轻声答。

江离抬眼看了她一眼，没多问。他把咖啡杯放在桌角，杯底残留一圈褐色痕迹。林清歌瞥了一眼——和往常一样，他习惯用杯底占卜她的状态。这次的印子偏斜，像是被打乱过。

正说着，门又被推开。周砚秋站在门口，银灰色挑染在光线下泛着金属感。他没敲门，也没打招呼，直接走过来，把手里的金属指虎摘下，轻轻放在控制台上，发出一声闷响。

“听说你在做终审。”他说，嗓音像砂纸擦过铁皮。

林清歌调出桥段部分的鼓轨。周砚秋坐下，听完一遍，忽然用手掌在桌面上敲起拍子，节奏错落，不是标准节拍器式的规整，而是有种轻微的拖沓和跳跃。