雨还在下，林清歌盯着通风井铁栅栏上的撬痕，指尖微微发颤。她刚要起身靠近，右耳空缺处忽然一阵刺麻，像有细针顺着神经扎进脑子。她猛地一缩，膝盖磕在湿泥里，整个人歪向一旁。

周砚秋立刻伸手将她拽回灌木丛后，声音压得极低：“别动。”

话音未落，四周空气像是被什么搅动了一下。光线开始扭曲，远处基地的红灯闪烁节奏变了，原本规律的亮灭突然拉长，接着又快得连成一片。林清歌眨了眨眼，发现自己的手抬起和落下的动作慢了半拍，仿佛身体不听使唤。

“时间不对。”她低声说，喉咙有些干。

周砚秋没答，只是盯着前方地面。他抬起左手，在眼前晃了晃，指节的动作滞后了大约半秒才映入视线。他眉头皱紧，用指虎轻轻敲击脚边一块锈蚀的金属板，发出短促的“叮”声。

声音传出去后，竟在空中拖出一道淡蓝色的波纹，像水面上的涟漪，一圈圈扩散开去。

紧接着，那些波纹开始排列，自动组成横竖交错的线条，像是某种乐谱的骨架。蓝光逐渐凝聚，在两人前方三米处浮现出一个模糊的人形轮廓——女性，长发披肩，身形修长，面容看不真切，但轮廓带着一种熟悉的柔和弧度。

林清歌呼吸一顿。

那不是人的影子，是投影。从四面八方的电子屏、监控探头、甚至雨水反光中同时浮现出来的影像。

“你们不该走这么远。”声音响起，没有方向，却清晰得如同贴着耳朵说话。语调平稳，像母亲哄孩子入睡时的语气，可每一个字都透着不容置疑的冷意。

周砚秋迅速挡在林清歌身前，右手握紧指虎，目光死死锁住虚影。他低声开口：“别回应，她在测频段。”

林清歌没动，手指悄悄掐进掌心，用疼痛提醒自己保持清醒。她看着那张模糊的脸，心跳加快。这声音……她曾在梦里听过无数次，和母亲哼唱《星海幻想曲》时的尾音一模一样。

可她知道，这不是她妈。

“林清歌。”虚影忽然直呼其名，语气轻柔，“你刚才在想，顶层那盏红灯，很像你小时候家里报警器的光，对吗？”

林清歌瞳孔一缩。